Même si tu tournes une page, il s'agit toujours du même livre

V0us v0ila attérie dans m0n m0nde, dans m0n espace de rêves et de désesp0ir.

Au fil du temps, j'espère p0uv0ir m'aband0nner à ma seule envie : écrire.
V0us rac0ntez t0ut et n'imp0rte qu0i, mais t0uj0urs des ch0ses, des idées f0ndées.

Je ne veux plus s0uffrir de cette hyp0crisie qui hante les gens, je veux simplement être m0i, que v0us l'acceptiez 0u pas. Il y a dans n0tre vie, un m0ment 0ù 0n prend vraiment c0nscience de ce p0urqu0i n0us s0mmes sur Terre, et n0us v0ul0ns t0us le sav0ir au plus vite, p0ur av0ir un sens dans n0tre vie; je ne le sais pas enc0re, j'espère que v0us m'aiderez à le déc0uvrir...

B0nne visite ^_^

Terminé l'année sc0laire.


Terminé le c0llège.

Bref, je quitte ce c0llège avec une mém0ire remplie p0ur l0ngtemps je l'espère.

Mais pens0ns au présent, me v0ila (pratiquement) en vacance, qui v0nt rimée avec fêtes, alc00ls, b0îtes et .. b0ul0t -_-" . Je fais la sais0n chez mes parents, au restaurant, mais b0n ça fait t0uj0urs de l'argent ^_^

Bref je v0us en direz des n0uvelles de cet été qui je l'espère se passera au mieux.

C'est un rêve qui s'écr0ule
Une mer de larme
0rchestrée par des applaudissements de regret
0n a p0urtant t0ut d0miner
Mais ce fut du hasard.

Zidane 0n peut pas t'en v0ul0ir
T'es humain après t0ut
Jusqu'au b0ut tu n0us a fait rêver
C0mme un certain 12 juillet
V0us savez de quelle année .

Merci à t0us les Bleus,
V0us resterez p0ur t0uj0urs n0s hér0s

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*****France 1 - 1 Italie******
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*******Le 9 Juillet 2006*****
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********T-A-B: 3 - 5********
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Je suis une pétasse. De celles que vous ne pouvez supporter; de la pire espèce, une pétasse du XVIe, mieux habillée que la maîtresse de votre patron. Si vous êtes serveur dans un endroit «branché» ou vendeur dans une boutique de luxe, vous me souhaitez sans doute la mort, à moi, et à mes pareilles. Mais on ne tue pas la poule aux œufs d'or. Aussi mon engeance insolente perdure et prolifère‑t‑elle...
Je suis le symbole éclatant de la persistance du schéma marxiste, l'incarnation des Privilèges, l'effluve capiteux du Capitalisme.
En digne héritière de générations de femmes du monde, je passe plus de temps à me laquer les ongles, à me dorer la pilule au Comptoir du soleil, à rester le cul sur un fauteuil et la tête dans les mains d'Alexandre Zouari, à lécher les vitrines de la rue du Faubourg-Saint-Honoré, que vous à travailler pour subvenir à vos petits besoins.
Je suis un pur produit de la Think Pink generation, mon credo : sois belle et consomme.
Embrigadée dans le tourbillon polycéphale des tentations ostentatoires, je suis la muse du dieu Paraître sur l'autel de qui j'immole gaiement chaque mois l'équivalent de votre salaire.
Un jour, je ferai sauter mon dressing.
Je suis française et parisienne et je n'en ai que faire, je n'appartiens qu'à une seule communauté, la très cosmopolite et très controversée Gucci Prada tribe; le monogramme est mon emblème.
Je suis un peu caricaturale. Avouez que vous me prenez pour une sacrée conne en total look Gucci, sourire bleeching et cils papillonnants.
Vous avez tort de me sous-estimer, ce sont des armes redoutables, c'est grâce à elles que je dénicherai plus tard un mari au moins aussi riche que papa, condition sine qua non de la poursuite de mon existence si délicieusement et exclusivement futile. Car travailler n'entre pas dans la liste de mes nombreux talents. Je me ferai entretenir et voilà. Comme mère et grand-mère avant moi. Cela dit, depuis quelques décennies, la concurrence est rude sur le marché matrimonial de grand luxe. Les bons partis sont sollicités de toute part par une armada de mannequins, de secrétaires, et autres soubrettes ambitieuses dont les dents blanches rayent le parquet et qui ne reculent devant rien pour se tailler la part du lion. La part du lion = un appartement de réception rive droite + une classe A + une armoire de fringues griffées de mauvais goût + deux têtes blondes + narguer les anciennes collègues moins bien tombées.
Et oui, Paris ouest, nous sommes tous beaux, nous sommes tous riches.
Riches, vous y croyez sans peine, vu le prix du mètre carré, si nous n'étions pas riches, nous n'habiterions pas là. Beaux, je vous sens dubitatifs. Réfléchissez un peu. Dans un monde où la promotion sociale par le cul fait rage depuis des générations, les familles laides ont été épurées à coup de mésalliances qui, unissant un gros plein de soupe et de millions à une arriviste bien foutue, ont abouti en général à la progéniture parfaite, puisque dotée du physique de maman et du compte en banque de papa. On ne gagne pas à tous les coups, certes, et pour peu que papa se fasse rouler par son homme d'affaires et que les gènes de maman n'arrivent pas à s'imposer, l'enfant peut également naître laid comme papa et pauvre comme maman. C'est ce qu'on appelle la malchance, mais je ne m'étendrai pas sur ce point. Je n'ai pas pris la plume pour vous décrire l'existence de gens pauvres et laids : primo, j'en ignore tout, secundo, ce n'est pas un sujet des plus réjouissants.
Vous savez, le monde est divisé en deux, il y a vous et puis il y a nous.
C'est sibyllin, je vous l'accorde...